Paradoxe de l’histoire et de la géographie : les Chinois qui ignoraient tout du tennis de table il y a cinquante ans sont devenus inabordables. Explications à la veille des championnats du monde.

Un ordre murmuré, une porte libérée : il n’en faut pas davantage pour que la danse commence. Furieuse et enragée. Impétueuse et désordonnée. Qui, invariablement, prévient un torrent de muscles en fusion, deux naseaux dilatés par l’effroi et quatre sabots désordonnés à l’extrême. A Cheyenne (Wyoming), dans un décors de western plus vrai que nature, les taureaux bouillent, fulminent, explosent. Plus surprenant encore : ils volent ! Et n’envisagent leur exercice qu’en état de lévitation. Touchent-ils un tant soi peu le sol qu’ils éprouvent, dans la seconde, le besoin de l’abandonner au plus vite, de rebondir de plus bel, et de faire oublier, au bout du compte, leur statut de mastodonte. Un containeur monté sur ressorts, un cuve de mazout transformée en hélicoptère, à n’en pas douter, s’exécuteraient de semblable façon. En feignant d’ignorer leur poids. Comme un pied de nez existentiel à l’ordre du monde. La preuve par le mouvement que l’obésité est tout sauf une condamnation.

Pauvre petit ours en peluche! Le voilà condamné à boxer à vie, robocop sans tête, au son de la musique rap qui rythme la vie des gosses de Brooklyn, un tempo puissant mais heurté, incohérent, aussi paumé que violent, dépassé par la révolte qu'il n'a pas su incarner.