Mourir à Calais

Calais, son casino, sa plage. Et son port noyé sous une pluie drue et glaciale qui vous transperce, portée par un vent du Nord infernal. Qu’est-ce que je fais ici ? La même chose qu’à Lampedusa en Sicile, son soleil, sa plage et sa mer turquoise. Je cours après les immigrés clandestins érythréens qui rêvent de passer en Angleterre, d’atteindre les falaises de Douvres, dernière étape avant Londres, sa pluie, son smog et ses « Fish and Ships ». Soleil ou pluie, les émigrés se foutent de la météo,……Lire la suite dans les « Carnets d’un grand reporter »